Nioh 3: il ritorno delle tenebre tra katane, yokai e shogunato

Qualcosa scatta, quasi fisicamente, quando Nioh 3 entra nel campo visivo. Non è solo l’attesa per un nuovo capitolo, né la rassicurante promessa di un combat system che conosci a memoria. È quella sensazione da lama appena affilata che ti sfiora la pelle e ti dice che stavolta Team Ninja ha deciso di non limitarsi a lucidare l’armatura. Qui si parla di spostare l’asse, di cambiare l’angolo d’attacco, di guardare la serie dritta negli occhi e chiederle se ha ancora voglia di rischiare. Spoiler: sì, eccome. Il 6 febbraio 2026 ha segnato un ritorno che pesa come un giuramento inciso sull’acciaio. PlayStation 5 e PC diventano il campo di battaglia di un’idea precisa: evolvere senza tradire. Dopo un secondo capitolo che aveva giocato con le origini e con il piacere quasi ludico di riscrivere il passato, la scelta qui è opposta. Il racconto avanza, rompe la linearità e si permette di attraversare epoche come se fossero stanze comunicanti di uno stesso incubo. È una mossa che racconta bene la maturità di uno studio che negli ultimi anni non si è mai fermato, sfornando un action all’anno come se fosse un laboratorio sempre acceso. Ogni progetto ha lasciato una cicatrice utile, ogni deviazione ha insegnato qualcosa. Tutto converge qui.

L’annuncio allo State of Play del giugno 2025 aveva l’eleganza brutale dei colpi ben assestati. Nessuna promessa urlata, solo la consapevolezza di chi sa di avere tra le mani qualcosa di pericoloso. Fumihiko Yasuda torna al timone e parla di cambiamento come si parlerebbe di addestramento: necessario, doloroso, inevitabile. L’obiettivo non è rendere il gioco più “accessibile” in senso pigro, ma più elastico. Più disposto a piegarsi alle idee del giocatore senza spezzarsi.

Il volto di questa ambizione è Tokugawa Takechiyo, nipote di Ieyasu, gettato in un Giappone del 1622 che sembra sul punto di implodere sotto il peso delle proprie leggende. Edo diventa il teatro di una tragedia familiare che odora di tradimento e rituali proibiti. Kunimatsu, il fratello minore, non è un antagonista da manuale, ma una ferita aperta che sanguina yokai e rancore. Il patto oscuro che stringe è il detonatore di un viaggio che non rispetta il tempo come concetto stabile. Grazie allo spirito guardiano Kusanagi, Takechiyo scivola tra Sengoku, Heian e Bakumatsu come se il passato fosse una mappa emotiva da attraversare a colpi di lama. Non è fanservice storico fine a se stesso. È una galleria di epoche che respirano, ognuna con il proprio peso simbolico, ognuna pronta a ricordarti che la storia, quando si mescola al mito, smette di essere rassicurante.

Dentro questo caos controllato, il sistema di combattimento compie la sua mossa più audace. Samurai e Ninja non sono più etichette da selezione iniziale, ma due identità che convivono nello stesso corpo. Passare dall’una all’altra è immediato, fluido, quasi istintivo. Il Samurai è la memoria muscolare della saga: gestione del Ki, stance, Ki Pulse, parate che chiedono rispetto e precisione. Ogni errore è una confessione, ogni successo una conquista sudata. Il Ninja, al contrario, è la tentazione dell’eccesso. Velocità, aria, inganno. La Nebbia prende il posto del Ki Pulse e ti invita a giocare sporco, a creare cloni illusori, a colpire quando l’avversario crede di averti già letto. È l’eco di Ninja Gaiden che filtra attraverso una sensibilità soulslike, e funziona perché non chiede permesso.

La vera magia nasce quando capisci che non devi scegliere per sempre. Alternare stili nel mezzo di uno scontro trasforma ogni battaglia in un problema aperto, in una domanda tattica che cambia a seconda del nemico, del terreno, del tuo stato mentale. Equipaggiamenti separati, abilità dedicate, spiriti guardiani che entrano in scena come acceleranti narrativi e meccanici. Le Soul Core tornano a mordere, mentre un nuovo sistema di parry riscrive il ritmo degli scontri più duri, chiedendoti di rischiare quando tutto dentro di te urla di indietreggiare.

Anche lo spazio attorno al combattimento muta. Le mappe si allargano in open field densi, non dispersivi. Niente checklist, niente passeggiate rilassanti. Ogni villaggio maledetto, ogni foresta in penombra, ogni castello infestato è un invito ambiguo: esplora pure, ma sappi che qualcuno ti sta osservando. L’esplorazione smette di essere una parentesi e diventa parte integrante del racconto, una fonte di tensione che cresce mentre ti allontani dal sentiero battuto. Le missioni secondarie non sono riempitivi, ma deviazioni che spesso raccontano più del conflitto principale.

La creazione del personaggio torna e si espande, trasformandosi in un atto quasi narrativo. Non è solo estetica, è dichiarazione d’intenti. L’aspetto che scegli dialoga con il modo in cui affronti il mondo, rendendo ogni run un po’ più tua, un po’ meno anonima. Samurai elegante o ombra ninja, non fa differenza: il mondo non fa sconti a nessuno.

Sul fronte delle edizioni, l’offerta accompagna questa ambizione con una cura evidente. Dal gioco base con bonus di preordine fino alle versioni pensate per chi ama collezionare e per chi vuole già guardare oltre, con Season Pass e contenuti aggiuntivi che promettono di espandere l’esperienza tra il 2026 e il 2027. In Giappone, una Treasure Box che sembra un altare domestico per devoti della serie chiude il cerchio, ricordando che Nioh è anche folklore, oggetto, rituale.

Arrivato a questo punto, la sensazione è chiara. Nioh 3 non ti prende per mano, non ti chiede se ti stai divertendo. Ti guarda e ti domanda se sei disposto a ricominciare davvero. A disimparare qualcosa, a perdere automatismi, a sentire di nuovo quella lieve ansia prima di aprire una porta. Non prova a essere universale, e proprio per questo trova la sua forza. È un seguito che sposta i mobili, sì, ma lo fa per costringerti a rimettere a fuoco lo spazio. E quando succede, quando smetti di inciampare e inizi a muoverti con consapevolezza, capisci che quella stanza, in fondo, l’avevi sempre voluta così.